Sentado na sacada

de uma nuvem branca

vê-se um tapete de concreto,

nele, caminha o homem e a mulher.

Suas almas residem

como flechas vivas

na mão do arqueiro.

Cinzas de um passado

trancaram-se

com chaves de todas as portas

na casa do amanhã.

A vida não recua,

não retarda no ontem.

Vê-se a morte

do inverno seco

ralar na aspereza

para conservar a pele;

tudo mudado,

razão falida.

A terra cria

o que o céu deixa cair

para complementar

o seu destino,

e que este seja para a alegria.